—¿No ves tu ideal en él? —dijo Dorian con amargura.
“Mi ideal, como usted lo llama …”
—Como lo llamaste.
“No había nada malo en ello, nada vergonzoso. Eras para mí un ideal como jamás volveré a encontrar. Este es el rostro de un sátiro”.
“Es el rostro de mi alma.”
“¡Cristo! ¡Qué cosa debo haber adorado! Tiene los ojos de un demonio”.
—Cada uno de nosotros lleva el cielo y el infierno dentro, Basil —exclamó Dorian con un gesto salvaje de desesperación.
Hallward volvió a mirar el retrato y lo contempló fijamente.
—¡Dios mío! Si es verdad —exclamó—, y esto es lo que has hecho con tu vida, ¡vaya, debes de ser incluso peor de lo que imaginan aquellos que hablan en tu contra!
Volvió a alzar la luz hacia el lienzo y lo examinó. La superficie parecía estar totalmente intacta y tal como la había dejado. Era desde el interior, al parecer, de donde habían surgido la inmundicia y el horror. A través de un extraño aceleramiento de la vida interior, las lepras del pecado iban devorando lentamente la cosa. La putrefacción de un cadáver en una tumba acuática no era tan espantosa.
Su mano tembló, y la vela cayó de su candelero al suelo y quedó allí chisporroteando. Puso el pie encima y la apagó. Luego se arrojó en la silla desvencijada que estaba junto a la mesa y hundió el rostro en las manos.
“¡Buen Dios, Dorian, qué lección! ¡Qué lección tan terrible!” No hubo respuesta, pero podía oír al joven sollozando junto a la ventana.