Y, sin embargo, ¡qué gran recompensa recibía uno! ¡Qué maravilloso se volvía el mundo entero para uno! Notar la curiosa y dura lógica de la pasión, y la emotiva vida coloreada del intelecto—observar dónde se encontraban y dónde se separaban, en qué punto estaban al unísono y en qué punto entraban en discordia—, ¡había un deleite en eso! ¿Qué importaba cuál fuera el costo? Jamás se podía pagar un precio demasiado alto por ninguna sensación.
Él era consciente —y el pensamiento hizo brillar de placer sus ojos de ágata parda— de que había sido a través de ciertas palabras suyas, palabras musicales pronunciadas con acento musical, como el alma de Dorian Gray se había vuelto hacia aquella muchacha blanca y se había postrado en adoración ante ella. En gran medida el muchacho era creación suya. Lo había hecho prematuro. Eso era algo. La gente común esperaba hasta que la vida le revelaba sus secretos, pero a los pocos, a los elegidos, los misterios de la vida se les revelaban antes de que se descorr怎iera el velo. A veces esto era efecto del arte, y principalmente del arte de la literatura, que trataba inmediatamente de las pasiones y del intelecto. Pero de vez en cuando una personalidad compleja ocupaba el lugar y asumía el oficio del arte, era en verdad, a su modo, una verdadera obra de artem teniendo la vida sus elaboradas obras maestras, al igual que la poesía, o la escultura, o la pintura.
Sí, el muchacho era prematuro. Estaba cosechando su mies cuando aún era primavera. El pulso y la pasión de la juventud estaban en él, pero empezaba a volverse autoconsciente.
Era una delicia observarlo. Con su hermoso rostro y su hermosa alma, era un ser digno de admiración. No importaba cómo terminara todo, o cómo estuviera destinado a terminar.
Era como una de esas figuras graciosas en un desfile o una obra teatral, cuyas alegrías parecen ajenas a uno, pero cuyas tristezas conmueven nuestro sentido de la belleza y cuyas heridas son como rosas rojas.