—No puedo explicártelo, Basil, pero no debo volver a posar para ti nunca más. Hay algo fatal en un retrato. Tiene vida propia. Iré a tomar el té contigo. Eso será igual de agradable.
“Más agradable para ti, me temo”, murmuró Hallward con pesar.
“Y ahora adiós. Siento que no me dejes mirar el cuadro una vez más. Pero no se puede remediar. Entiendo perfectamente lo que sientes al respecto”.
Al salir de la habitación, Dorian Gray sonrió para sus adentros. ¡Pobre Basil! ¡Qué poco sabía de la verdadera razón! ¡Y qué extraño era que, en lugar de haberse visto obligado a revelar su propio secreto, hubiera conseguido, casi por casualidad, arrancarle un secreto a su amigo! ¡Cuánto le explicaba aquella extraña confesión! Los absurdos ataques de celos del pintor, su devoción desenfrenada, sus panegíricos extravagantes, sus curiosas reservas—lo comprendía todo ahora, y sentía lástima. Le parecía que había algo trágico en una amistad tan teñida de romanticismo.
Suspiró y tocó el timbre.
El retrato debía ser escondido a toda costa. No podía volver a correr semejante riesgo de descubrimiento. Había sido una locura por su parte haber permitido que la cosa permaneciera, ni siquiera por una hora, en una habitación a la que cualquiera de sus amigos tuviera acceso.