más bien con el gallinero. Ambos resultaban tan grotescos como la escenografía, la cual parecía salida de una carpa de feria de pueblo.
¡Pero Julieta! Harry, imagínate a una chica de apenas die7sei—perdón, diecisiete años de edad, con un pequeño rostro parecido a una flor, una pequeña cabeza griega con trenzas enrolladas de cabello castaño oscuro, ojos que eran pozos violetas de pasión, labios que eran como los pétalos de una rosa.
Era la criatura más encantadora que había visto en mi vida. Me dijiste una vez que el patetismo te dejaba indiferente, pero que la belleza, la mera belleza, podía llenarte los ojos de lágrimas. Te digo, Harry, que apenas podía ver a esta chica por la neblina de lágrimas que se interpuso ante mí.
Y su voz—nunca había oído una voz así. Era muy baja al principio, con notas profundas y melodiosas que parecían caer una a una en los oídos de uno. Luego se volvió un poco más alta, y sonaba como una flauta o un oboe lejano. En la escena del jardín tenía todo el éxtasis tembloroso que uno escucha justo antes del alba cuando cantan los ruiseñores. Hubo momentos, más adelante, en que tuvo la pasión salvaje de los violines.
Sabes cómo una voz puede conmover a uno. Tu voz y la voz de Sibyl Vane son dos cosas que nunca podré olvidar. Cuando cierro los ojos, las oigo, y cada una de ellas dice algo diferente. No sé a cuál seguir. ¿Por qué no habría de amarla? Harry, de verdad la amo. Ella lo es todo para mí en la vida. Noche tras noche voy a verla actuar. Una tarde es Rosalinda, y la tarde siguiente es Imógena. La he visto morir en la penumbra de una tumba italiana, chupando el veneno de los labios de su amante. La he visto