que hace que una vida de engaño sea absolutamente necesaria para ambas partes. Nunca sé dónde está mi mujer, y mi mujer nunca sabe lo que estoy haciendo. Cuando nos encontramos —nos encontramos de vez en cuando, cuando cenamos fuera juntos o vamos a la finca del duque—, nos contamos las historias más absurdas con las caras más serias. A mi mujer se le da muy bien; mucho mejor que a mí, de hecho. Ella nunca se confunde con las fechas, y yo siempre lo hago. Pero cuando me descubre, no arma ningún escándalo. A veces desearía que lo hiciera; pero simplemente se ríe de mí.
—Odio la forma en que hablas de tu vida conyugal, Harry —dijo Basil Hallward, caminando hacia la puerta que conducía al jardín—. Creo que en realidad eres un marido excelente, pero que te avergüenzas profundamente de tus propias virtudes. Eres un tipo extraordinario. Nunca dices una frase moral y nunca haces una mala acción. Tu cinismo es simplemente una pose.
—Ser natural es simplemente una pose, y la pose más irritante que conozco —exclamó lord Henry riendo, y los dos jóvenes salieron juntos al jardín y se acomodaron en un largo banco de bambú que se encontraba a la sombra de un alto laurel.
La luz del sol se deslizaba sobre las hojas brillantes. En el gramado, las margaritas blancas temblaban.
Tras una pausa, Lord Henry sacó su reloj.
«Me temo que tengo que marcharme, Basil —murmuró—, y antes de irme, insisto en que respondas a una pregunta que te hice hace algún tiempo».
—¿Qué es eso? —dijo el pintor, sin apartar los ojos del suelo.
—Lo sabes muy bien.
—No, Harry.