Puedo mencionar que ella no era la única hija de la mujer. Hay un hijo, un tipo encantador, creo. Pero no está en los escenarios. Es marinero, o algo así. Y ahora, háblame de ti y de lo que estás pintando”.
—¿Fuiste a la ópera? —dijo Hallward, hablando muy despacio y con un matiz de dolor reprimido en la voz.
—¿Fuiste a la ópera mientras Sibyl Vane yacía muerta en algún hospedaje inmundo? ¿Puedes hablarme de lo encantadoras que son otras mujeres y de cómo canta Patti divinamente, antes de que la muchacha a la que amabas tenga siquiera la tranquilidad de una tumba donde dormir? ¡Hombre, si hay horrores reservados para ese cuerpecito blanco!
—¡Detente, Basil! ¡No quiero oírlo! —exclamó Dorian, poniéndose de pie de un salto—. No debes hablarme de esas cosas. Lo hecho, hecho está. Lo pasado, pasado está.
—¿Llamas pasado al día de ayer?
«¿Qué tiene que ver el transcurso real del tiempo con eso? Solo la gente superficial necesita años para librarse de una emoción. Un hombre que es dueño de sí mismo puede acabar con una pena con la misma facilidad con que puede inventar un placer. No quiero estar a merced de mis emociones. Quiero usarlas, disfrutarlas y dominarlas».
—¡Dorian, esto es horrible! Algo te ha cambiado por completo. Luces exactamente como el mismo muchacho maravilloso que, día tras día, solía bajar a mi estudio para posar para su retrato. Pero entonces eras sencillo, natural y afectuoso. Eras la criatura más incorruptible de todo el mundo. Ahora, no sé qué te ha ocurrido. Hablas como si no tuvieras corazón, ni piedad en ti. Es toda la influencia de Harry. Lo veo.
El muchacho se sonrojó y, acercándose a la ventana, contempló durante unos instantes el jardín verde, parpadeante y azotado por el sol.