esculpido una estatua, ni pintado un cuadro, ni producido nada fuera de ti mismo! La vida ha sido tu arte. Te has puesto a ti mismo en música. Tus días son tus sonetos.
Dorian se levantó del piano y se pasó la mano por el cabello.
«Sí, la vida ha sido exquisita —murmuró—, pero no voy a llevar la misma vida, Harry. Y no debes decirme estas cosas extravagantes. No lo sabes todo sobre mí. Creo que, si lo supieras, hasta tú te apartarías de mí. Te ríes. No te rías».
—¿Por qué has dejado de tocar, Dorian? Vuelve y repíteme el nocturno.
Mira esa gran luna color miel que cuelga en el aire crepuscular. Está esperando a que la embrujes, y si tocas se acercará más a la tierra.
¿No quieres? Vámonos al club, entonces. Ha sido una velada encantadora, y debemos terminarla con encanto. Hay alguien en White’s que desea enormemente conocerte: el joven Lord Poole, el hijo mayor de Bournemouth. Ya ha copiado tus corbatas y me ha suplicado que te lo presente. Es absolutamente encantador y me recuerda bastante a ti.
—Eso espero —dijo Dorian con una mirada triste en los ojos—. Pero esta noche estoy cansado, Harry. No iré al club. Casi son las once y quiero acostarme temprano.
“Quédate. Nunca has tocado tan bien como esta noche. Había algo en tu interpretación que era maravilloso. Tenía más expresión de la que jamás le había escuchado antes.”
—Es porque voy a ser bueno —respondió, sonriendo—. Ya he cambiado un poco.
—No puedes cambiar hacia mí, Dorian —dijo lord Henry—. Tú y yo seremos siempre amigos.