—¿Dónde más iba a estar? —respondió con desgano—. Ninguno de los muchachos me habla ya.
“Creí que te habías marchado de Inglaterra.”
“Darlington no va a hacer nada. Mi hermano pagó la cuenta al fin. George tampoco me habla. … No me importa”, añadió con un suspiro. “Mientras uno tenga esta porquería, no necesita amigos. Creo que he tenido demasiados amigos”.
Dorian hizo una mueca de dolor y miró a su alrededor las cosas grotescas que yacían en posturas tan fantásticas sobre los jirones de los colchones. Las extremidades torcidas, las bocas abiertas, los ojos fijos y sin brillo lo fascinaban. Sabía en qué extraños cielos estaban sufriendo y qué apagados infiernos les enseñaban el secreto de algún nuevo gozo.
Estaban mejor que él. Él estaba prisionero en el pensamiento. La memoria, como una horrible enfermedad, le carcomía el alma. De vez en cuando le parecía ver los ojos de Basil Hallward mirándolo.
Sin embargo, sentía que no podía quedarse. La presencia de Adrian Singleton lo inquietaba. Quería estar donde nadie supiera quién era. Quería escapar de sí mismo.
—Voy al otro lugar —dijo tras una pausa.
¿En el muelle?
“Sí.”
“Esa gata loca seguro que estará allí. Ya no la quieren en este sitio”.
Dorian se encogió de hombros. > “Estoy harto de las mujeres que a uno lo aman. Las mujeres que a uno lo odian son mucho más