Sí, llegaría un día en que su rostro estaría arrugado y marchito, sus ojos apagados y sin color, la gracia de su figura quebrada y deforme. El escarlata desaparecería de sus labios y el oro huiría de su cabello. La vida que debía forjar su alma arruinaría su cuerpo. Se volvería espantoso, odioso y
Al pensar en ello, una punzada aguda de dolor lo atravesó como un cuchillo e hizo temblar cada delicada fibra de su ser. Sus ojos se oscurecieron hasta tornarse de un tono amatista, y una neblina de lágrimas los cubrió. Sintió como si una mano de hielo se hubiera posado sobre su corazón.
—¿No te gusta? —exclamó Hallward al fin, sintiéndose un poco picado por el silencio del muchacho, sin entender lo que significaba.
“Por supuesto que le gusta —dijo lord Henry—. ¿A quién no le iba a gustar? Es una de las grandes obras del arte moderno. Te daré lo que me pidas por él. Tengo que tenerlo”.
“No es mi propiedad, Harry”.
¿De quién es esta propiedad?
—De Dorian, por supuesto —respondió el pintor.
“He is a very lucky fellow.”
“¡Qué triste es!”, murmuró Dorian Gray con los ojos aún fijos en su propio retrato. “¡Qué triste es! Me volveré viejo, horrible y espantoso. Pero este cuadro permanecerá siempre joven. Nunca será mayor que este preciso día de junio. …