Fue el nueve de noviembre, la víspera de su propio treinta y ocho cumpleaños, como recordaría a menudo después.
Caminaba hacia su casa alrededor de las once, de regreso de lo de lord Henry, donde había estado cenando, y llevaba puesto un abrigo de pieles gruesas, pues la noche era fría y neblinosa.
En la esquina de Grosvenor Square y South Audley Street, un hombre pasó a su lado entre la neblina, caminando muy deprisa y con el cuello de su ulster gris levantado. Lleva un bolso en la mano.
Dorian lo reconoció. Era Basil Hallward.
Un extraño sentimiento de miedo, del que no supo dar razón, se apoderó de él. No dio muestras de haberlo reconocido y siguió deprisa en dirección a su propia casa.
Pero Hallward lo había visto. Dorian lo oyó primero detenerse en la acera y luego apresurarse tras él. En pocos momentos, su mano estaba sobre su brazo.
—¡Dorian! ¡Qué golpe de suerte tan extraordinario! Llevo esperándote en tu biblioteca desde las nueve. Al final me he apiadado de tu cansado criado y le he dicho que se fuera a la cama mientras me abría para salir. Me voy a París en el tren de medianoche y quería verte expresamente antes de marcharme. Me ha parecido que eras tú, o más bien tu abrigo de pieles, al cruzarte conmigo. Pero no estaba del todo seguro. ¿No me has reconocido?
“¿En esta niebla, querido Basil? Pero si ni siquiera reconozco Grosvenor Square. Creo que mi casa está por aquí cerca, aunque no estoy nada