—No, Basil, tienes que decírmelo —insistió Dorian Gray—. Creo que tengo derecho a saberlo.
Su sensación de terror se había desvanecido, y la curiosidad había ocupado su lugar. Estaba decidido a descubrir el misterio de Basil Hallward.
“Sentémonos, Dorian —dijo el pintor, con expresión turbada—. Sentémonos. Y respóndeme tan solo a una pregunta. ¿Has notado en el cuadro algo curioso?, ¿algo que tal vez al principio no te llamó la atención, pero que se te reveló de repente?”
—¡Basil! —exclamó el muchacho, aferrándose a los brazos de su sillón con manos temblorosas y mirándolo con ojos desorbitados y llenos de espanto.
—Veo que sí. No hables. Espera a que oiga lo que tengo que decir. Dorian, desde el momento en que te conocí, tu personalidad ejerció la influencia más extraordinaria sobre mí. Fui dominado, en alma, cerebro y potencia, por ti. Te convertiste para mí en la encarnación visible de ese ideal invisible cuya memoria nos persigue a los artistas como un sueño exquisito. Te adoraba. Me volví celoso de todos aquellos a quienes les hablabas. Quería tenerte solo para mí. Solo era feliz cuando estaba contigo. Cuando estabas lejos de mí, seguías estando presente en mi arte. … Por supuesto, nunca te hice saber nada de esto. Habría sido imposible. No lo habrías entendido. Apenas lo entendía yo mismo. Solo sabía que había visto la perfección cara a cara, y que el mundo se había vuelto maravilloso ante mis ojos —demasiado maravilloso, tal vez, pues en tales cultos locos hay peligro, el peligro de perderlos, ni más ni menos que el peligro de conservarlos—. …
Semanas y semanas pasaron, y yo fui absorbiéndome cada vez más en ti. Luego vino un nuevo desarrollo. Te había dibujado como Paris con una armadura delicada, y como Adonis con capa de montero y pulida lanza