«Le pido disculpas. Pensé
“Pensaste que era mi marido. Es solo su mujer. Debes permitir que me presente. Te conozco muy bien por tus fotografías. Creo que mi marido tiene diecisiete”.
—¿No diecisiete, Lady Henry?
—Bueno, dieciocho, entonces. Y te vi con él la otra noche en la ópera. Ella rió nerviosamente al hablar, y lo observó con sus ojos vagos de color de nomeolvides. Era una mujer curiosa, cuyos vestidos siempre parecían haber sido diseñados en un acceso de furia y puestos en medio de una tempestad. Por lo general estaba enamorada de alguien y, como su pasión nunca era correspondida, había conservado todas sus ilusiones. Intentaba parecer pintoresca, pero solo lograba estar desaliñada. Se llamaba Victoria y tenía una verdadera manía por ir