—Me gustaría ir al teatro con usted, lord Henry —dijo el muchacho.
“Entonces vendrás; y tú también vendrás, ¿verdad, Basil?”
“No puedo, de verdad. Preferiría no hacerlo. Tengo mucho trabajo que hacer”.
—Bien, entonces usted y yo iremos solos, señor Gray.
—Me gustaría muchísimo.
El pintor se mordió los labios y se acercó al cuadro con la taza en la mano.
«Me quedaré con el verdadero Dorian», dijo con tristeza.
—¿Es el verdadero Dorian? —exclamó el original del retrato, acercándose a él con paso pausado—. ¿De verdad soy así?
“Sí; eres exactamente así.”
—¡Qué maravilla, Basil!
—Al menos te le pareces en el aspecto. Pero él nunca cambiará —suspiró Hallward—. Eso es algo.
“¡Qué alboroto arma la gente con la fidelidad!”, exclamó Lord Henry.
“Vaya, incluso en el amor es puramente una cuestión de fisiología. No tiene nada que ver con nuestra propia voluntad. Los jóvenes quieren ser fieles y no lo son; los viejos quieren ser infieles y no pueden: eso es todo cuanto puede decirse”.
—No vayas al teatro esta noche, Dorian —dijo Hallward—. Quédate a cenar conmigo.
—No puedo, Basil.