radicales.
Era un héroe para su ayuda de cámara, que lo tiranizaba, y un terror para la mayoría de sus parientes, a quienes tiranizaba a su vez. Solo Inglaterra podía haberlo engendrado, y él siempre decía que el país se iba a pique. Sus principios estaban anticuados, pero había mucho que decir en favor de sus prejuicios.
Cuando lord Henry entró en la habitación, encontró a su tío sentado con una áspera chaqueta de caza, fumando un puro y refunfuñando sobre The Times.
—Vaya, Harry —dijo el viejo caballero—, ¿qué te trae por aquí tan temprano? Creí que los dandis nunca se levantaban hasta las dos y no se dejaban ver hasta las cinco.
“Puro afecto familiar, te lo aseguro, tío George. Quiero sacarte algo”.
—Dinero, supongo —dijo lord Fermor, haciendo una mueca—. Bueno, siéntate y cuéntamelo todo. Los jóvenes de hoy en día se imaginan que el dinero lo es todo.
—Sí —murmuró Lord Henry, arreglándose la flor en el ojal del abrigo—; y cuando se hacen mayores, lo saben. Pero yo no quiero dinero. Solo la gente que paga sus facturas lo quiere, tío George, y yo nunca pago las mías. El crédito es el capital de un hijo segundón, y uno vive encantadoramente a costa de él. Además, siempre trato con los comerciantes de Dartmoor, y por consiguiente nunca me molestan. Lo que quiero es información: no información útil, por supuesto; información inútil.
—Bueno, puedo hablarte de cualquier cosa que venga en un Libro Azul inglés, Harry, aunque esos tipos hoy en día escriben un montón de tonterías. Cuando yo estaba en la Carrera Diplomática, las cosas iban