—Digo yo, Dorian, que la señorita Sibyl sabe cómo hacer cumplidos.
—No la comprendes, Harry. Me consideraba meramente como un personaje de una obra. No sabe nada de la vida. Vive con su madre, una mujer marchita y cansada que interpretaba a Lady Capuleto con una especie de bata color magenta la noche del estreno, y que tiene el aire de haber conocido tiempos mejores.
—Conozco esa mirada. Me deprime —murmuró Lord Henry, examinando sus anillos.
“La judía quería contarme su historia, pero le dije que no me interesaba”.
“Tenías toda la razón. Siempre hay algo infinitamente mezquino en las tragedias de los demás”.
“Sibyl es lo único que me importa. ¿Qué me importa de dónde salió? Desde su cabecita hasta sus pequeños pies, es absoluta y enteramente divina. Todas las noches de mi vida voy a verla actuar, y cada noche es más maravillosa”.
“Esa es la razón, supongo, por la que nunca cenas conmigo ahora. Pensé que debías de tener algún romance curioso entre manos. Lo tienes; pero no es exactamente lo que esperaba”.
—Querido Harry, al almuerzo o a la cena nos juntamos todos los días, y he ido a la ópera contigo varias veces —dijo Dorian, abriendo con asombro sus ojos azules.
“Siempre llegas horriblemente tarde.”