Pero este asesinato—¿iba a perseguirlo toda su vida? ¿Iba a estar siempre agobiado por su pasado? ¿Iba realmente a confesar? Jamás.
Solo quedaba una prueba en su contra. El cuadro mismo—eso era una prueba. Lo destruiría.
¿Por qué lo había conservado tanto tiempo? Hubo un tiempo en que le había dado placer verlo cambiar y envejecer. Últimamente no había sentido tal placer. Lo había trasnochado. Cuando había estado fuera, lo había invadido el terror de que otros ojos lo contemplaran. Había sembrado de melancolía sus pasiones. Su mero recuerdo había arruinado muchos momentos de alegría. Había sido como la conciencia para él. Sí, había sido su conciencia. Lo destruiría.
Miró a su alrededor y vio el cuchillo con el que había apuñalado a Basil Hallward. Lo había limpiado muchas veces, hasta que no quedaba ninguna mancha en él. Estaba brillante y relucía.
Así como había matado al pintor, mataría la obra del pintor, y todo lo que eso significaba. Mataría el pasado, y cuando este estuviera muerto, él sería libre. Mataría esta monstruosa vida del alma y, sin sus espantosas advertencias, estaría en paz.
Agarró el objeto y apuñaló el cuadro con él.
Se oyó un grito y un estruendo. El grito era tan horrible en su agonía que los aterrorizados criados se despertaron y salieron sigilosamente de sus habitaciones. Dos caballeros que pasaban por la plaza de abajo se detuvieron y miraron hacia la gran casa. Siguieron caminando hasta encontrar a un policía y lo trajeron de vuelta. El hombre tocó el timbre varias veces, pero no hubo respuesta. Salvo por una luz en una de las ventanas superiores, la casa estaba completamente a