standing on the mantelshelf, he saw that the whole place was covered with dust and that the carpet was in holes. A mouse ran scuffling behind the wainscoting. There was a damp odour of mildew.
—¿Así que crees que es solo Dios quien ve el alma, Basil? Descorre esa cortina y verás la mía.
La voz que habló era fría y cruel. —Estás loco, Dorian, o estás representando un papel —murmuró Hallward, frunciendo el ceño.
“¿No quieres? Pues tendré que hacerlo yo mismo”, dijo el joven, y arrancó la cortina de su barra y la arrojó al suelo.
Un grito de horror brotó de los labios del pintor al ver, a la luz tenue, el rostro espantoso del lienzo que le sonreía con mueca burlona.
Había algo en su expresión que lo llenaba de asco y repugnancia. ¡Dios santo! ¡Era el propio rostro de Dorian Gray el que estaba contemplando!
El horror, fuera cual fuese, todavía no había arruinado por completo aquella maravillosa belleza. Quedaba aún algo de oro en el cabello ralo y algo de escarlata en la boca sensual. Los ojos vidriosos conservaban algo del encanto de su azul, y las nobles curvas no habían desaparecido por completo de las fosas nasales cinceladas ni del cuello escultural.
Sí, era el propio Dorian. ¿Pero quién lo había hecho? Le pareció reconocer su propia pincelada, y el marco era de su propio diseño. La idea era monstruosa, pero sintió miedo. Tomó la vela encendida y la acercó al cuadro. En la esquina izquierda aparecía su propio nombre, trazado con largas letras de vivo bermellón.
Era una parodia vil, una infame e ignominiosa sátira. Él nunca había hecho eso. Aun así, era su propio cuadro. Lo sabía, y sentía como si su sangre se hubiera vuelto de repente, del fuego al hielo aletargado. ¡Su propio cuadro! ¿Qué significaba? ¿Por qué se había alterado?