en la clemátide, y año tras año la verde noche de sus hojas sostendrá sus estrellas púrpuras. Pero nunca recuperamos nuestra juventud. El pulso de alegría que late en nosotros a los veinte años se vuelve lento. Nuestros miembros fallan, nuestros sentidos se pudren. Degeneramos en espantosas marionetas, atormentadas por el recuerdo de las pasiones a las que tuvimos demasiado miedo y de las exquisitas tentaciones a las que no tuvimos el valor de ceder. ¡Juventud! ¡Juventud! ¡No hay absolutamente nada en el mundo más que la juventud!
Dorian Gray escuchaba, con los ojos muy abiertos y el asombro pintado en el rostro. El ramillete de lilas se le cayó de la mano sobre la gravilla. Una abeja peluda se acercó y zumbó a su alrededor por un instante. Luego comenzó a trepar por todo el óvalo estelado de las diminutas flores.
La observó con ese extraño interés por las cosas triviales que intentamos desarrollar cuando los asuntos de gran importancia nos atemorizan, o cuando nos conmueve alguna emoción nueva para la cual no hallamos expresión, o cuando un pensamiento que nos aterra asedia de súbito el cerebro y nos exige la rendición.
Al cabo de un rato, la abeja se alejó volando. Lo vio arrastrarse hacia la trompa teñida de una convolvulácea tiria. La flor pareció temblar y luego se mecía suavemente de un lado a otro.
De repente, el pintor apareció en la puerta del estudio y les hizo señas entrecortadas para que entraran. Se volvieron el uno hacia el otro y sonrieron.
—Estoy esperando —exclamó—. Pasedelante, por favor. La luz es perfecta y pueden traer sus bebidas.
Se levantaron y caminaron despacio por el sendero juntos. Dos mariposas blancas y verdes revolotearon junto a ellos, y en el peral de la esquina del jardín un tordo comenzó a cantar.