Hora tras hora, y semana tras semana, la cosa sobre el lienzo iba envejeciendo. Podría escapar de la hidiondez del pecado, pero la hidiondez de la vejez le aguardaba. Las mejillas se volverían hundidas o flácidas. Unas patas de gallo amarillentas se arrastrarían alrededor de los ojos marchitos y los volverían horribles. El cabello perdería su brillo, la boca se abriría de par en par o se curvaría hacia abajo, sería necia o vulgar, como lo son las bocas de los ancianos. Estarían allí el cuello arrugado, las manos frías y de venas azuladas, el cuerpo retorcido, que recordaba en el abuelo que había sido tan severo con él en su infancia. Había que ocultar el cuadro. No había más remedio.
—Pase, señor Hubbard, por favor —dijo, volviéndose con cansancio—. Siento haberle hecho esperar tanto. Estaba pensando en otra cosa.
—Siempre es un placer descansar un poco, señor Gray —respondió el enmarcador, que aún jadeaba buscando el aire—. ¿Dónde lo colocamos, señor?
“Oh, anywhere. Here: this will do. I don’t want to have it hung up. Just lean it against the wall. Thanks.”
“¿Podría uno contemplar la obra de arte, señor?”
Dorian se estremeció. —No le interesaría, señor Hubbard —dijo, sin quitarle los ojos de encima al hombre. Se sentía dispuesto a abalanzarse sobre él y derribarlo al suelo si se atrevía a levantar el magnífico tapiz que ocultaba el secreto de su vida—. No voy a molestarle más por ahora. Le agradezco mucho la amabilidad de haber venido.
«De ningún modo, de ningún modo, mister Gray. Siempre dispuesto a hacer cualquier cosa por usted, caballero».