Lord Henry se encogió de hombros.
“Mi querido amigo, el arte medieval es encantador, pero las emociones medievales están anticuadas. Uno puede utilizarlas en la ficción, por supuesto. Pero entonces, las únicas cosas que uno puede utilizar en la ficción son aquellas de las que ha dejado de servirse en la realidad. Créame, ningún hombre civilizado se arrepiente jamás de un placer, y ningún hombre incivilizado sabe nunca lo que es un placer”.
“Sé lo que es el placer —exclamó Dorian Gray—. Es adorar a alguien”.
—Eso es sin duda mejor que ser adorado —respondió, jugando con unas frutas—. Ser adorado es una molestia. Las mujeres nos tratan tal como la humanidad trata a sus dioses. Nos adoran y siempre nos están molestando para que hagamos algo por ellas.
—Debería haber dicho que cualquier cosa que pidan, primero nos la han dado a nosotros —murmuró el muchacho con gravedad—. Ellos crean el amor en nuestra naturaleza. Tienen derecho a reclamarlo de vuelta.
—Eso es muy verdad, Dorian —exclamó Hallward.
—Nunca nada es completamente verdad —dijo lord Henry.
—Esto es —interrumpió Dorian—, debes admitir, Harry, que las mujeres dan a los hombres el oro mismo de sus vidas.
“Posiblemente —suspiró—, pero indefectiblemente lo quieren de vuelta en monedas muy, muy pequeñas. Esa es la preocupación. Las mujeres, como dijo alguna vez cierto francés ingenioso, nos inspiran el deseo de hacer obras maestras y siempre nos impiden llevarlas a cabo”.
—¡Harry, eres terrible! No sé por qué te quiero tanto.