en los macizos de flores, los jardineros lo habrían informado. Sí, había sido meramente una fantasía. El hermano de Sibyl Vane no había vuelto para matarlo. Se había alejado en su barco para zozobrar en algún mar invernal. De él, al menos, estaba a salvo. ¡Vamos!, el hombre no sabía quién era, no podía saber quién era. La máscara de la juventud lo había salvado.
Y sin embargo, si aquello hubiera sido meramente una ilusión, ¡qué terrible era pensar que la conciencia pudiera engendrar fantasmas tan temibles, darles forma visible y hacer que se movieran ante uno!
¡Qué clase de vida sería la suya si, día y noche, las sombras de su crimen lo acechasen desde rincones silenciosos, se burlaran de él desde lugares ocultos, le susurrasen al oído mientras estaba sentado en el banquete y lo despertaran con dedos helados mientras yacía dormido!
Mientras el pensamiento se deslizaba por su cerebro, enmudeció de terror, y el aire le pareció haberse vuelto de repente más frío.
¡Oh! ¡En qué hora de loca frenesí había matado a su amigo! ¡Qué espantoso el mero recuerdo de la escena! Lo vio todo de nuevo. Cada detalle abyecto regresaba a él con renovado horror. De la negra cueva del tiempo, terrible y envuelta en escarlata, se alzaba la imagen de su pecado.
Cuando lord Henry entró a las seis en punto, lo encontró llorando como alguien a quien se le parte el corazón.
No fue hasta el tercer día cuando se aventuró a salir. Había algo en el aire claro y con aroma a pino de aquella mañana de invierno que parecía devolverle la alegría y el ardor por la vida. Pero no fueron meramente las condiciones físicas del entorno las que habían provocado el cambio. Su propia naturaleza se había rebelado contra el