No; era meramente una ilusión forjada en los sentidos atribulados. La horrible noche que había pasado había dejado fantasmas tras de sí. De repente había caído sobre su cerebro esa diminuta mancha escarlata que vuelve locos a los hombres. El cuadro no había cambiado. Era una locura pensar tal cosa.
Sin embargo, lo estaba observando, con su hermoso rostro desfigurado y su sonrisa cruel. Su cabello brillante relucía bajo la luz matutina. Sus ojos azules se encontraron con los suyos.
Una sensación de compasión infinita, no hacia sí mismo, sino hacia su imagen pintada, se apoderó de él. Ya se había alterado, y se alteraría aún más. Su oro se marchitaría hasta volverse gris. Sus rosas rojas y blancas morirían. Por cada pecado que él cometiera, una mancha salpicaría y arruinaría su hermosura.
Pero él no pecaría. El cuadro, cambiado o inalterado, sería para él el emblema visible de la conciencia. Resistiría la tentación. No volvería a ver a Lord Henry—no escucharía, al menos, aquellas sutiles y venenosas teorías que en el jardín de Basil Hallward habían despertado por primera vez en su interior la pasión por las cosas imposibles.
Regresaría con Sibyl Vane, se enmendaría con ella, se casaría con ella, trataría de amarla de nuevo. Sí, era su deber hacerlo. Ella debía de haber sufrido más que él. ¡Pobre niña! Había sido egoísta y cruel con ella. La fascinación que ella había ejercido sobre él regresaría. Serían felices juntos. Su vida con ella sería hermosa y pura.
Se levantó de su silla y colocó un gran biombo justo delante del retrato, estremeciéndose al echarle una ojeada. > «¡Qué horrible!», murmuró para sus adentros, y cruzó hacia la ventana y la