«Eso no importa —respondió—. Simplemente quiero ver el lugar; eso es todo. Dame la
—Y aquí tiene la llave, señor —dijo la anciana, repasando el contenido de su llavero con manos temblorosamente inseguras—. Aquí tiene la llave. En un momento la quito del llavero. Pero no estará pensando en vivir allá arriba, señor, ¡y con lo cómodo que está aquí!
—No, no —exclamó con petulancia—. Gracias, Leaf. Ya basta.
Ella se detuvo unos momentos y parloteó sobre algún detalle de la casa.
Él suspiró y le dijo que manejara las cosas como mejor le pareciera.
Salió de la habitación, radiante de sonrisas.
Al cerrarse la puerta, Dorian se guardó la llave en el bolsillo y miró alrededor de la habitación.
Su mirada recayó sobre una gran colcha de raso púrpura, ricamente bordada en oro, una espléndida pieza veneciana de finales del siglo XVII que su abuelo había encontrado en un convento cerca de Bolonia. Sí, eso serviría para envolver la espantosa cosa.
Quizá había servido a menudo como paño mortuorio. Ahora iba a ocultar algo que poseía una podredumbre propia, peor que la podredumbre de la muerte misma—algo que engendraría horrores y sin embargo jamás moriría.
Lo que el gusano era para el cadáver, sus sins serian para la imagen pintada en el lienzo. [Lo que el gusano era para el cadáver, sus pecados serían para la imagen pintada en el lienzo.] Arruinarían su belleza y devorarían su gracia. La mancharían y la harían vergonzosa. Y, sin embargo, la cosa seguiría viviendo. Estaría siempre viva.