interesantes. Además, la materia prima es
“Más o menos lo mismo.”
—Me gusta más. Ven a tomar algo. Tengo que beber algo.
“No quiero nada”, murmuró el joven.
“No importa.”
Adrian Singleton se levantó con las piernas cansadas y siguió a Dorian hacia la barra.
Un mestizo, con un turbante rajado y un abrigo ulster deslucido, les dedicó una mueca de horrible saludo mientras les ponía delante una botella de coñac y dos vasos altos.
Las mujeres se acercaron con andares sinuosos y empezaron a parlotear. Dorian les dio la espalda y le dijo algo en voz baja a Adrian Singleton.
Una sonrisa torcida, como un keris malayo, se retorció en el rostro de una de las mujeres.
—Estamos muy orgullosas esta noche —espetó con burla.
—¡Por el amor de Dios, no me hables —gritó Dorian, pisoteando el suelo con furia—. ¿Qué quieres? ¿Dinero? Aquí lo tienes. No me vuelvas a hablar en la vida.
Dos chispas rojas brillaron por un momento en los ojos empapados de la mujer, luego parpadearon y se apagaron, dejándolos apagados y vidriosos. Sacudió la cabeza y barrió las monedas del mostrador con dedos codiciosos. Su compañero la miró con envidia.
—No sirve de nada —suspiró Adrian Singleton—. No me apetece volver. ¿Qué más da? Soy bastante feliz aquí.