Mientras el pintor contemplaba la graciosa y bella figura que tan diestramente había reflejado en su arte, una sonrisa de satisfacción cruzó su rostro y pareció dispuesta a quedarse allí.
Pero de repente se incorporó y, cerrando los ojos, se puso los dedos sobre los párpados, como si tratara de encerrar en su cerebro algún extraño sueño del que temiera despertar.
—Es tu mejor obra, Basil, lo mejor que has hecho nunca —dijo lord Henry con desgana—.
—Sin duda debes enviarla el año próximo a la Grosvenor. La Academia es demasiado grande y demasiado vulgar. Siempre que he ido, o había tanta gente que no he podido ver los cuadros, lo cual era horrible, o tantos cuadros que no he podido ver a la gente, lo cual era peor. La Grosvenor es verdaderamente el único sitio.
—Creo que no lo mandaré a ninguna parte —respondió, echando la cabeza hacia atrás de aquel modo extrañísimo que solía hacer reír a sus amigos en Oxford—. No, no lo mandaré a ninguna parte.
Lord Henry elevó las cejas y lo miró con asombro a través de los delgados círculos de humo azul que se enroscaban en volutas tan caprichosas desde su pesado cigarrillo impregnado de opio. > “¿No enviarlo a ninguna parte? ¡Querido amigo, por qué? ¿Tienes alguna razón? ¡Qué muchachos tan raros son ustedes, los pintores! Hacen cualquier cosa en el mundo para ganar reputación. Tan pronto como la tienen, parece que quisieran tirarla por la borda. Es una tontería de tu parte, porque en el mundo solo hay una cosa peor que hablar de uno, y es que no se hable de uno. Un retrato como este te pondría muy por encima de todos los jóvenes de Inglaterra y haría que los viejos se pusieran