Una amarga risa de burla brotó de los labios del más joven.
«¡Ya lo verás tú mismo, esta noche! —exclamó, cogiendo una lámpara de la mesa—. Ven: es tu propia obra. ¿Por qué no habías de mirarla? Puedes contárselo todo al mundo después, si te apetece. Nadie te creería. Si te creyeran, me apreciarían aún más por ello. Conozco esta época mejor que tú, por mucho que hables de ella con tanta pesadez. Ven, te digo. Has parloteado bastante sobre la corrupción. Ahora la contemplarás cara a cara».
Había la locura del orgullo en cada palabra que pronunciaba. Pateó el suelo a su manera juvenil e insolente. Sintió una alegría terrible al pensar que otra persona iba a compartir su secreto, y que el hombre que había pintado el retrato que era el origen de toda su vergüenza iba a cargar por el resto de su vida con el espantoso recuerdo de lo que él había hecho.
«Sí —prosiguió, acercándosele y mirándome fijamente a los severos ojos—, te mostraré mi alma. Verás aquello que te imaginas que solo Dios puede ver».
Hallward se estremeció.
—¡Esto es una blasfemia, Dorian! —exclamó—. No debes decir cosas así. Son horribles y no significan nada.
“¿Eso crees?” Volvió a reír.
—Sé que es así. En cuanto a lo que te dije esta noche, lo dije por tu bien. Ya sabes que siempre he sido un firme amigo tuyo.
“No me toques. Termina de decir lo que tengas que decir.”
Una retorcida punzada de dolor cruzó el rostro del pintor. Se detuvo un momento, y un sentimiento salvaje de compasión se apoderó de él. Después de todo, ¿qué derecho tenía él a indagar en la vida de Dorian