¡Llegaste —oh, mi bello amor!— y libraste a mi alma de la prisión. Me enseñaste lo que la realidad es en verdad. Esta noche, por primera vez en mi vida, vi a través de la vacuidad, la farsa y la necedad de ese desfile vacío en el que siempre había actuado. Esta noche, por primera vez, cobré consciencia de que Romeo era espantoso, viejo y estaba pintarrajeado, de que la luz de la luna en el huerto era falsa, de que la escenografía era vulgar y de que las palabras que tenía que decir no eran reales, no eran mis palabras, no eran lo que yo quería decir. Me habías traído algo superior, algo de lo cual todo el arte no es más que un reflejo. Me habías hecho comprender lo que el amor es en verdad.
¡Mi amor! ¡Mi amor! ¡Príncipe Azul! ¡Príncipe de la vida!
Me he cansado de las sombras. Tú eres para mí más de lo que todo el arte podrá ser jamás. ¿Qué tengo yo que ver con los títeres de una obra?
Cuando salí al escenario esta noche, no podía comprender cómo era posible que todo se me hubiera desvanecido. Pensaba que iba a estar maravillosa. Descubrí que no podía hacer nada. De repente, mi alma comprendió el significado de todo aquello. El conocimiento fue exquisito para mí. Los oí abuchear y sonreí. ¿Qué sabían ellos de un amor como el nuestro?
Lléveme, Dorian—lléveme con usted, donde podamos estar completamente solos. Odio el escenario. Podría fingir una pasión que no siento, pero no puedo fingir una que me quema como el fuego. Oh, Dorian, Dorian, ¿entiendes ahora lo que significa? Incluso si pudiera hacerlo, sería una profanación para mí jugar a estar enamorada. Me has hecho ver eso.
Se arrojó en el sofá y volvió el rostro.
«Has matado mi amor», murmuró.