pensamiento ni el deseo consciente, ¿no podrían las cosas externas a nosotros mismos vibrar al unísono con nuestros estados de ánimo y pasiones, llamándose átomo con átomo en secreto amor o extraña afinidad? Pero la razón carecía de importancia. Nunca volvería a tentar con una oración a ningún poder terrible. Si el cuadro iba a alterarse, se alteraría. Eso era todo. ¿Para qué indagar demasiado en ello?
Porque habría un verdadero placer en contemplarlo. Sería capaz de seguir a su mente hasta sus rincones secretos. Este retrato sería para él el más mágico de los espejos.
Tal como le había revelado su propio cuerpo, así le revelaría su propia alma. Y cuando el invierno cayera sobre él, él seguiría estando allí donde la primavera tiembla al borde del verano.
Cuando la sangre se retirara de su rostro y dejara tras de sí una pálida máscara de tiza con ojos de plomo, él conservaría el encanto de la juventud. Ni una sola flor de su hermosura se marchitaría jamás. Ni una sola pulsación de su vida se debilitaría jamás.
Como los dioses de los griegos, sería fuerte, ágil y dichoso. ¿Qué importaba lo que le sucediera a la imagen coloreada sobre el lienzo? Él estaría a salvo. Eso era lo único que importaba.
Descorrió la pantalla para colocarla de nuevo frente al cuadro, sonriendo al hacerlo, y pasó a su dormitorio, donde su ayuda de cámara ya lo estaba esperando.
Una hora después estaba en la ópera, y Lord Henry se inclinaba sobre el respaldo de su butaca.