—Me gustan demasiado los libros como para preocuparme por escribirlos, señor Erskine. Desde luego, me gustaría escribir una novela, una novela que fuera tan hermosa como una alfombra persa y tan irreal. Pero en Inglaterra no hay público literario para nada que no sean periódicos, cartillas y enciclopedias. De todas las gentes del mundo, los ingleses son los que tienen menos sentido de la belleza de la literatura.
—Temo que tenga razón —respondió el señor Erskine—. Yo mismo solía tener ambiciones literarias, pero las abandoné hace mucho tiempo. Y ahora, mi querido joven amigo, si me permite llamarlo así, ¿puedo preguntarle si realmente decía todo lo que nos dijo en el almuerzo?
—Por completo he olvidado lo que dije —sonrió Lord Henry—. ¿Fue todo muy malo?
—Muy malo, la verdad. De hecho, la considero a usted sumamente peligrosa, y si algo le llega