Tienes que hacerme un dibujo de Sibyl, Basil. Me gustaría tener algo más de ella que el recuerdo de unos pocos besos y unas palabras rotas y patéticas”.
“Intentaré hacer algo, Dorian, si eso te complacería. Pero debes venir a posar para mí otra vez. No puedo salir adelante sin ti”.
—Nunca más podré posar para ti, Basil. ¡Es imposible! —exclamó, retrocediendo de un salto.
El pintor lo miró fijo. —¡Mi querido muchacho, qué tontería! —exclamó—. ¿Quieres decir que no te gusta lo que hice de ti? ¿Dónde está? ¿Por qué has puesto el biombo delante? Déjame verlo. Es lo mejor que he hecho en mi vida. Quita el biombo, Dorian. Es una verdadera vergüenza que tu criado esconda mi obra de esa manera. Noté que la habitación se veía diferente al entrar.
—Mi criado no tiene nada que ver con eso, Basil. ¿No te imaginarás que le dejo arreglar mi habitación? A veces me coloca las flores, eso es todo. No; lo hice yo mismo. La luz daba con demasiada fuerza sobre el retrato.
“¡Demasiado fuerte! ¿Seguro que no, querido amigo? Es un lugar admirable para él. Déjame verlo”.
Y Hallward caminó hacia el rincón de la habitación.
Un grito de terror brotó de los labios de Dorian Gray, y se precipitó entre el pintor y el biombo. —Basil —dijo, con un aspecto muy pálido—, no debes mirarlo. No quiero que lo hagas.
—¡No mirar mi propia obra! No hablas en serio. ¿Por qué no habría de mirarla? —exclamó Hallward, riendo.
“Si intentas mirarlo, Basil, te doy mi palabra de honor de que no volveré a hablarte en la vida. Hablo muy en serio. No voy a darte ninguna