oscuras. Al cabo de un rato, se alejó, se situó en un pórtico contiguo y se puso a vigilar.
—¿De quién es esa casa, agente? —preguntó el mayor de los dos caballeros.
—Del señor Dorian Gray, señor —respondió el agente.
Se miraron, mientras se alejaban, y esbozaron una sonrisa burlona. Uno de ellos era el tío de Sir Henry Ashton.
Dentro, en la zona de servicio de la casa, los criados medio vestidos hablaban entre sí en voz baja.
- La anciana señora Leaf lloraba y se torcía las manos.
- Francis estaba pálido como la muerte.
Al cabo de un cuarto de hora más o menos, reunió al cochero y a uno de los lacayos y subió sigilosamente. Llamaron a la puerta, pero no hubo respuesta. Gritaron. Todo seguía en silencio. Finalmente, tras intentar en vano forzar la puerta, subieron al tejado y bajaron al balcón. Las ventanas cedieron con facilidad; sus pestillos eran viejos.
Al entrar, encontraron colgado en la pared un espléndido retrato de su amo tal como lo habían visto por última vez, con toda la maravilla de su exquisita juventud y belleza.
Tendido en el suelo había un hombre muerto, en traje de noche, con un puñal en el corazón. Estaba ajado, arrugado y era de rostro repugnante. No fue hasta que examinaron los anillos cuando reconocieron quién era.