que era mi deber. No es culpa mía que esta terrible tragedia haya impedido que hiciera lo correcto. Recuerdo que dijiste una vez que hay una fatalidad en torno a las buenas intenciones, que siempre se toman demasiado tarde. Las mías, desde luego, lo fueron.
“Los buenos propósitos son intentos inútiles de interferir con las leyes científicas. Su origen es la pura vanidad. Su resultado es absolutamente nulo. Nos proporcionan, de vez en cuando, algunas de esas emociones estériles y lujosas que poseen cierto encanto para los débiles. Eso es todo lo que puede decirse en su favor. No son más que cheques que los hombres libran contra un banco en el que no tienen cuenta”.
—Harry —exclamó Dorian Gray, acercándose y sentándose a su lado—, ¿por qué no puedo sentir esta tragedia tanto como quisiera? No creo que sea un desalmado. ¿Tú qué crees?
—Has hecho demasiadas tonterías durante las últimas dos semanas como para tener derecho a darte ese nombre, Dorian —respondió Lord Henry con su dulce y melancólica sonrisa.
El muchacho frunció el ceño. —No me gusta esa explicación, Harry —replicó—, pero me alegra que no pienses que soy un desalmado. No tengo nada de eso. Sé que no lo soy. Y, sin embargo, debo admitir que esto que ha sucedido no me afecta como debiera. Me parece sencillamente como el final maravilloso de una obra maravillosa. Tiene toda la terrible belleza de una tragedia griega, una tragedia en la que tomé gran parte, pero por la cual no he resultado herido.
—Es una pregunta interesante —dijo lord Henry, que encontraba un placer exquisito en jugar con el inconsciente egoísmo del muchacho—, una pregunta extremadamente interesante. Supongo que la verdadera explicación es esta: > A menudo sucede que las verdaderas tragedias de la vida ocurren de un modo tan poco artístico que nos hieren