Entonces se acordó de la lámpara. Era una pieza bastante curiosa, de artesanía morisca, hecha de plata mate incrustada con arabescos de acero bruñido e incrustada de turquesas burdas. Quizá su criado la echara en falta y empezara a hacer preguntas.
Titubeó un momento, luego dio media vuelta y la cogió de la mesa. No pudo evitar ver aquello que estaba muerto. ¡Qué quieto estaba! ¡Qué horriblemente blancas se veían las largas manos! Parecía una espantosa figura de cera.
Tras cerrar la puerta con llave a sus espaldas, bajó sigilosamente las escaleras.
La madera crujía y parecía gemir como si estuviera sufriendo. Se detuvo varias veces y esperó.
No: todo estaba en calma. Era simplemente el sonido de sus propios pasos.
Cuando llegó a la biblioteca, vio el bolso y el abrigo en el rincón. Debían de estar ocultos en alguna parte.
Abrió con llave un armario secreto que había en el arrimadero, un armario en el que guardaba sus propios disfraces estrafalarios, y los metió dentro. Luego podría quemarlos fácilmente.
Entonces sacó el reloj. Faltaban veinte minutos para las dos.
Se sentó y comenzó a pensar. Cada año—casi cada mes—, los hombres eran ahorcados en Inglaterra por lo que él había hecho. Había habido una locura de asesinatos en el aire. Alguna estrella roja se había acercado demasiado a la tierra. … Y, sin embargo, ¿qué pruebas había en su contra? Basil Hallward había salido de la casa a las once. Nadie lo había visto entrar de nuevo. La mayor parte de los sirvientes estaba en Selby Royal. Su ayuda de cámara se había ido a la cama. … ¡París! Sí. A París era a