Much hacía que había pasado el mediodía cuando despertó. Su ayuda de cámara se había deslizado varias veces de puntillas en la habitación para ver si se movía, y se había preguntado qué hacía que su joven amo durmiera tan tarde.
Por fin sonó su campanilla, y Víctor entró suavemente con una taza de té y un montón de cartas, sobre una pequeña bandeja de antigua porcelana de Sèvres, y descorrió las cortinas de raso verde oliva, con su reluciente forro azul, que colgaban frente a los tres altos ventanales.
—Monsieur ha dormido bien esta mañana —dijo, sonriendo.
—¿Qué hora es, Víctor? —preguntó Dorian Gray con somnolencia.
“Una hora y cuarto, Monsieur.”
¡Qué tarde era! Se incorporó y, tras sorber un poco de té, se puso a mirar sus cartas. Una de ellas era de lord Henry y había sido entregada en mano aquella mañana. Dudó un momento y luego la dejó a un lado. Las demás las abrió con desgana. Contenían la colección habitual de tarjetas, invitaciones a cenar, invitaciones para preestrenos, programas de conciertos benéficos y cosas por el estilo que llueven sobre los jóvenes de moda todas las mañanas durante la temporada. Había una factura bastante abultada por un juego de tocador Luis XV de plata cincuesta que aún no había tenido el valor de enviar a sus tutores, unas personas sumamente anticuadas que no se daban cuenta de que vivimos en una época en la que lo superfluo es nuestra única necesidad; y había varias comunicaciones muy corteses procedentes de prestamistas de Jermyn Street que ofrecían adelantar cualquier suma de dinero de manera inmediata y a los tipos de interés más razonables.