“Es inútil.”
La misma mirada de compasión apareció en los ojos de Dorian Gray. Luego tendió la mano, cogió un papel y escribió algo en él. Lo leyó dos veces, lo dobló con cuidado y lo deslizó por la mesa. Hizo esto, se levantó y se acercó a la ventana.
Campbell lo miró con sorpresa, y luego tomó el papel y lo abrió. A medida que leía, su rostro se puso cadavéricamente pálido y se dejó caer hacia atrás en su silla.
Una horrible sensación de náuseas se apoderó de él. Sentía como si su corazón se estuviera batiendo a muerte en algún hueco vacío.
Tras dos o tres minutos de terrible silencio, Dorian se dio la vuelta, se acercó a ponerse detrás de él y le puso una mano sobre el hombro.
—Lo siento mucho por ti, Alan —murmuró—, pero no me dejas otra alternativa. Ya tengo una carta escrita. Aquí está. Ya ves la dirección. Si no me ayudas, tendré que enviarla. Si no me ayudas, la enviaré. Ya sabes cuál será el resultado. Pero vas a ayudarme. Te es imposible negarte ahora. Intenté ahorrarte esto. Me harás la justicia de admitirlo. Fuiste severo, duro, ofensivo. Me trataste como ningún hombre se ha atrevido a tratarme jamás—ningún hombre vivo, en cualquier caso. Lo soporté todo. Ahora me toca a mí dictar las condiciones.
Campbell se enterró el rostro en las manos, y un estremecimiento lo recorrió.
“Sí, me toca a mí dictar las condiciones, Alan. Ya sabes cuáles son. La cuestión es bastante sencilla. Vamos, no te pongas en este estado de fiebre. Hay que hacerlo. Afróntalo y hazlo”.
Un gemido escapó de los labios de Campbell y tembló de pies a cabeza.