al alce, y de no haberlo matado Grey Beaver con un disparo afortunado de su rifle, todas las cosas posteriores habrían sucedido de otra manera. Grey Beaver no habría acampado en el lado cercano del Mackenzie, y Colmillo Blanco habría pasado de largo y seguido su camino, ya fuera para morir o para encontrar el camino hacia sus hermanos salvajes y convertirse en uno de ellos—un lobo hasta el final de sus días.
La noche había caído. La nieve caía con más fuerza y Colmillo Blanco, gimiendo bajito para sus adentros mientras tropezaba y cojeaba, dio con un rastro fresco en la nieve.
Tan fresco era que supo de inmediato lo que era. Lloriqueando de entusiasmo, lo siguió apartándose de la ribera del río y adentrándose entre los árboles.
Los sonidos del campamento llegaron a sus oídos. Vio el resplandor de la hoguera, a Kloo-kooch cocinando y a Castor Gris en cuclillas mascando un trozo de sebo crudo. ¡Había carne fresca en el campamento!
Colmillo Blanco esperaba una paliza. Se agachó y se erizó un poco ante la idea. Luego volvió a avanzar. Temía y aborrecía la paliza que sabía que lo estaba esperando. Pero sabía, además, que el calor del fuego sería suyo, la protección de los dioses, el compañerismo de los perros; este último, un compañerismo de enemistad, pero no por ello menos compañerismo y satisfactorio para sus necesidades gregarias.
Llegó con gestos de sumisión y arrastrándose hacia la luz de la hoguera. Castor Gris lo vio y dejó de masticar el sebo. Colmillo Blanco se arrastró despacio, encogiéndose y postrándose en la abyección de su humillación y sumisión. Avanzó gateando directamente hacia Castor Gris; cada centímetro de su avance se volvía más lento y