le gruñó de vuelta como si la mano estuviera a punto de descender sobre él en lugar de estar, como estaba, a cincuenta pies de distancia. El hombre se rio de esto; y Colmillo Blanco se escabulló hacia el bosque protector, con la cabeza vuelta para observar mientras se deslizaba suavemente sobre el suelo.
Grey Beaver se negó a vender el perro. Se había vuelto rico con sus trueques y no necesitaba nada. Además, Colmillo Blanco era un animal valioso, el perro de trineo más fuerte que jamás había tenido y el mejor líder. Por añadidura, no había otro perro como él ni en el Mackenzie ni en el Yukón. Sabía pelear. Mataba a otros perros tan fácilmente como los hombres mataban a los mosquitos.
(Los ojos de Beauty Smith se iluminaron ante esto, y se mojó los delgados labios con la lengua ansiosa).
No, Colmillo Blanco no estaba a la venta por ningún precio.
Pero Beauty Smith conocía las costumbres de los indios. Visitaba el campamento de Castor Gris a menudo, y escondida bajo su abrigo siempre llevaba una o dos botellas negras.
Uno de los poderes del whisky es el engendrar sed. Castor Gris contrajo la sed. Sus membranas afiebradas y su estómago quemado empezaron a clamar por más y más de aquel líquido ardiente; mientras su cerebro, completamente trastornado por el insólito estimulante, le permitía llegar a cualquier extremo para conseguirlo.
El dinero que había recibido por sus pieles, mitones y mocasines empezó a desaparecer. Desaparecía cada vez más rápido, y cuanto más menguaba su bolsa de dinero, más agrio se volvía su carácter.
Al fin se le habían acabado el dinero, las posesiones y la paciencia. No le quedaba nada más que su sed, una posesión prodigiosa en sí misma que se hacía más prodigiosa con cada soplo de sobriedad que exhalaba.