De modo que huyó, violentando su propia naturaleza y su orgullo con cada salto que daba, y saltando durante todo el día.
Uno no puede contravenir los impulsos de su propia naturaleza sin que esa naturaleza se vuelva contra sí misma. Tal retroceso es como el de un pelo, hecho para crecer fuera del cuerpo, que se torciera de manera antinatural respecto a la dirección de su crecimiento y se metiera dentro del cuerpo: una cosa irritante, purulenta y doliente. Y lo mismo ocurrió con Colmillo Blanco. Cada impulso de su ser le empujaba a abalanzarse sobre la jauría que le gritaba en los talones, pero era la voluntad de los dioses que esto no fuera así; y tras esa voluntad, para hacerla cumplir, estaba el látigo de tripa de caribú con su mordiente correa de treinta pies. Así que Colmillo Blanco solo pudo consumirse de amargura y desarrollar un odio y una malicia proporcionales a la ferocidad y la indomabilidad de su naturaleza.
Si alguna vez una criatura fue enemiga de su especie, Colmillo Blanco fue esa criatura. No pedía cuartel, no lo daba. Estaba continuamente marcado y cicatrizado por los dientes de la jauría, y de la misma manera dejaba sus propias marcas en la jauría. A diferencia de la mayoría de los líderes, que, cuando se levantaba el campamento y los perros eran desatados, se acurrucaban cerca de los dioses en busca de protección, Colmillo Blanco desdeñaba tal protección. Merodeaba audazmente por el campamento, infligiendo castigo en la noche por lo que había sufrido durante el día. En el tiempo antes de ser convertido en líder del trineo, la jauría había aprendido a quitarse de su medio. Pero ahora era diferente. Excitados por la persecución de todo el día, influenciados subconscientemente por la insistente repetición en sus cerebros de la visión de él huyendo, dominados por el sentimiento de dominio disfrutado durante todo el día, los perros no lograban cederle el paso.