Los perros fueron separados, el bulldog forcejeando vigorosamente.
—Llévenselo —ordenó Scott, y Tim Keenan arrastró a Cherokee de vuelta a la multitud.
Colmillo Blanco hizo varios intentos inútiles por levantarse. Una vez logró ponerse en pie, pero sus patas eran demasiado débiles para sostenerlo, y poco a poco se desmoronó y volvió a hundirse en la nieve. Tenía los ojos medio cerrados y la superficie de estos era vidriosa. Las mandíbulas se le separaban y, a través de ellas, la lengua asomaba, sucia y lacia. A todos los efectos, parecía un perro que hubiera sido estrangulado hasta la muerte. Matt lo examinó.
—Prácticamente rendido —anunció—; pero sigue respirando bien.
Beauty Smith se había levantado y se había acercado a mirar a Colmillo Blanco.
—Matt, ¿cuánto cuesta un buen perro de trineo? —preguntó Scott.
El conductor de perros, todavía de rodillas y encorvado sobre Colmillo Blanco, calculó por un momento.
—Trescientos dólares —respondió él.
—¿Y cuánto por uno que está tan mordisqueado como este? —preguntó Scott, empujando a Colmillo Blanco con el pie.
—La mitad de eso —fue el juicio del conductor de perros. Scott se volvió hacia Beauty Smith.
—¿Oyó, don Bestia? Le voy a quitar su perro, y le voy a dar ciento cincuenta por él.
Abrió su cartera y contó los billetes.