El líder más joven volvió la cabeza para lamerse una herida en el hombro. La curva de su cuello quedó expuesta hacia su rival. Con su único ojo, el viejo vio la oportunidad. Se lanzó agachado y se trabó con sus colmillos. Fue un tajo largo y desgarrador, además de profundo. Sus dientes, al pasar, rompieron la pared de la gran vena de la garganta. Luego dio un salto hacia atrás.
El joven líder lanzó un gruñido terrible, pero su gruñido se quebró a mitad de camino en una tos cosquilleante. Sangrando y tosiendo, ya herido de muerte, se abalanzó sobre el anciano y luchó mientras la vida se le escapaba, con las piernas debilitándose bajo él, la luz del día apagándose en sus ojos, y sus golpes y saltos quedándose cada vez más cortos.
Y todo el tiempo la loba se sentía sentada sobre sus cuartos traseros y sonreía. Se alegraba de formas vagas con la batalla, pues este era el cortejo de lo Salvaje, la tragedia sexual del mundo natural que era tragedia solo para aquellos que morían. Para aquellos que sobrevivían no era tragedia, sino realización y logro.
Cuando el joven líder quedó tendido en la nieve y no se movió más, One Eye se acercó sigilosamente a la loba.
Su porte era una mezcla de triunfo y cautela. Esperaba claramente un rechazo, y con la misma claridad se sorprendió cuando los dientes de ella no se lanzaron contra él en un gesto de ira.
Por primera vez, ella lo recibió con una actitud amable. Rozó su hocico con el de él, y hasta se dignó a dar brincos, juguetear y divertirse con él de un modo bastante parecido al de un cachorro. Y él, a pesar de sus años grises y su sabia experiencia, se comportó de manera igual de aniñada y hasta un poco más tonta.
Ya habían sido olvidados los rivales vencidos y la historia de amor escrita con sangre sobre la nieve. Olvidados, salvo una vez, cuando el viejo