—Pobre diablo —dijo con suavidad, acariciándole las orejas a Colmillo Blanco y dándole golpecitos en el lomo—. Me voy por el camino largo, viejo amigo, adonde tú no puedes seguirme. Ahora dame un gruñido... el último, un buen gruñido de despedida.
Pero Colmillo Blanco se negó a gruñir. En su lugar, y tras una mirada nostálgica y escrutadora, se acurrucó, metiendo la cabeza y ocultándola entre el brazo y el cuerpo del amo.
“¡Ahí sopla!” gritó Matt.
Del Yukón surgió el ronco bramido de un vapor fluvial.
“Tienes que abreviar. Asegúrate de cerrar con llave la puerta principal. Yo saldré por la parte de atrás. ¡Date prisa!”
Las dos puertas se cerraron de golpe al mismo tiempo, y Weedon Scott esperó a que Matt diera la vuelta hacia el frente. De adentro de la puerta llegó un gemido bajo y un sollozo. Luego se escucharon resoplidos largos y profundos.
—Debes cuidarlo bien, Matt —dijo Scott mientras empezaban a bajar la colina—. Escríbeme y hazme saber cómo le va.
“Seguro —respondió el guía de perros—. ¡Pero escucha eso, por favor!”.
Ambos hombres se detuvieron. Colmillo Blanco aullaba como aullan los perros cuando sus amos yacen muertos. Expresaba un dolor absoluto; su grito estallaba hacia arriba en grandes arrebatos desgarradores, decaía en una miseria temblorosa y volvía a estallar con un arrebato tras otro de desconsuelo.
El Aurora fue el primer vapor del año con destino al Exterior, y sus cubiertas abarrotaban de prósperos aventureros y arruinados buscadores