—No sirve de nada, señor Scott, no puede separarlos de ese modo —dijo Matt al fin.
La pareja se detuvo a observar a los perros encerrados.
—No sangra mucho —anunció Matt—. Aún no ha entrado del todo.
—Pero es capaz en cualquier momento —contestó Scott—. ¡Vaya, ¿viste eso?! Cambió un poco el agarre.
La emoción y la aprensión del hombre más joven por Colmillo Blanco iban en aumento. Golpeó a Cherokee en la cabeza salvajemente una y otra vez. Pero eso no aflojó las mandíbulas. Cherokee movió el muñón de su cola en señal de que comprendía el significado de los golpes, pero de que sabía que estaba en lo correcto y que solo cumplía con su deber al mantener la presa.
—¿No va a ayudar ninguno? —gritó Scott desesperado a la multitud.
Pero no se le ofreció ninguna ayuda. En su lugar, la multitud comenzó a vitorearlo con sarcasmo y lo colmó de consejos fachendosos.
“Tendrás que buscar una palanca”, aconsejó Matt.
El otro metió la mano en la cartuchera de la cadera, sacó el revólver e intentó meter el cañón entre las fauces del bulldog. Empujó, y empujó con fuerza, hasta que el rechinar del acero contra los dientes apretados se oyó claramente.
Ambos hombres estaban de rodillas, inclinados sobre los perros.
Tim Keenan entró a zancadas en el cuadrilátero. Se detuvo junto a Scott y le tocó el hombro, diciendo con tono ominoso:
—No vayas a romperte los dientes, forastero.