“Ya no quiere comer otra vez”, comentó Matt desde su litera.
Se oyó un gruñido desde la litera de Weedon Scott y un movimiento de mantas.
“Por la forma en que se puso la otra vez que te fuiste, no me extrañaría que esta vez se muriera.”
Las mantas de la otra litera se movieron con irritación.
“¡Oh, cállate!”, gritó Scott en la oscuridad. “Juegas las veces de una cotorra peor que una mujer”.
—Estoy de acuerdo con usted —respondió el conductor de perros, y Weedon Scott no estuvo del todo seguro de si el otro se había reído disimuladamente o no.
Al día siguiente, la ansiedad y la inquietud de Colmillo Blanco fueron aún más pronunciadas. Seguía a su amo de cerca cada vez que este salía de la cabaña y merodeaba por el porche delantero cuando permanecía dentro.
A través de la puerta abierta podía vislumbrar el equipaje en el suelo. Al maletín se le habían sumado dos grandes sacos de lona y una caja. Matt estaba enrollando las mantas del amo y la capa de piel dentro de una pequeña lona alquitranada. Colmillo Blanco gimió mientras observaba la operación.
Más tarde llegaron dos indios. Los observó atentamente mientras cargaban el equipaje sobre sus hombros y Matt los guiaba colina abajo, llevando este último la ropa de cama y el maletín.
Pero Colmillo Blanco no los siguió. El amo todavía estaba en la cabaña. Al cabo de un rato, Matt regresó. El amo se acercó a la puerta y llamó a Colmillo Blanco para que entrara.