perros y se acercaron para unirse a ella, curiosos por saber el motivo del alboroto. El conductor de perros llevaba bigote, pero el otro, un hombre más alto y joven, estaba afeitado, con la piel rosada por el golpeteo de su sangre y la carrera en el aire helado.
White Fang había dejado prácticamente de luchar. De vez en cuando se resistía de forma espasmódica y sin ningún propósito. Podía tomar poco aire, y ese poco disminuía cada vez más bajo el implacable abrazo que se estrechaba sin cesar. A pesar de su armadura de pelo, la gran vena de su garganta hacía tiempo que se le habría abierto de par en par si el primer mordisco del bulldog no hubiera sido tan bajo, prácticamente sobre el pecho. A Cherokee le había tomado mucho tiempo desplazar ese agarre hacia arriba, y esto también había contribuido a obstruir aún más sus fauces con pelo y pliegues de piel.
Entre tanto, la brutalidad abyecta de Beauty Smith había ido ascendiendo hasta su cerebro, dominando la pequeña cuota de cordura que, en el mejor de los casos, poseía. Cuando vio que los ojos de Colmillo Blanco empezaban a vidriarse, supo sin lugar a dudas que la pelea estaba perdida. Entonces se desató. Se abalanzó sobre Colmillo Blanco y comenzó a patearlo salvajemente. Hubo siseos en la multitud y gritos de protesta, pero eso fue todo. Mientras esto ocurría y Beauty Smith seguía pateando a Colmillo Blanco, se produjo un revuelo en la multitud. El recién llegado, un joven alto, se iba abriendo paso a empujones, apartando a los hombres a diestra y siniestra sin ceremonias ni gentileza. Cuando irrumpió en el círculo, Beauty Smith estaba a punto de asestar otra patada. Todo su peso recaía sobre un pie y se encontraba en un