Pero lo más potente en su educación fue el manotazo de la mano del amo, la censura de la voz del amo. Debido al muy gran amor de Colmillo Blanco, un manotazo del amo le dolía mucho más que cualquier paliza que Castor Gris o Hermoso Smith le hubieran dado jamás. Ellos solo le habían hurtado la carne; bajo la carne, el espíritu aún había bramado, espléndido e invencible. Pero con el amo, el manotazo era siempre demasiado leve como para doler en la carne. Sin embargo, penetraba más hondo. Era una expresión de la desaprobación del amo, y el espíritu de Colmillo Blanco se marchitaba bajo ella.
En realidad, el manotazo rara vez se administraba. La voz del amo bastaba. Por ella, Colmillo Blanco sabía si obraba bien o no. Por ella moderaba su conducta y ajustaba sus acciones. Era la brújula con la que se orientaba y aprendía a trazar los modales de una nueva tierra y una nueva vida.
En el Norte, el único animal domesticado era el perro. Todos los demás animales vivían en el Salvaje, y eran, cuando no demasiado formidables, presa legítima para cualquier perro.
Durante toda su vida Colmillo Blanco había rebuscado entre los seres vivos en busca de comida. No se le pasaba por la cabeza que en el Sur fuera de otra manera. Pero esto habría de aprenderlo pronto en su residencia en el valle de Santa Clara.
Paseando perezosamente alrededor de la esquina de la casa a primera hora de la mañana, se topó con una gallina que se había escapado del gallinero. El impulso natural de Colmillo Blanco fue comérsela. Un par de brincos, un destello de dientes y un graznido asustado, y se había tragado al ave aventurera. Era una gallina de granja, gorda y tierna; y Colmillo Blanco se pasó la lengua por el hocico y decidió que semejante manjar era bueno.