La séptima fosa: los ladrones—Vanni Fucci.
En aquella parte del año juvenil en que el Sol sus guedejas bajo Acuario templa, Y ya las noches se acercan a la mitad del día, A la hora en que la escarcha copia sobre la tierra La apariencia exterior de su blanca hermana, Mas poco dura el temple de su pluma, El labrador, a quien le falta el forraje, Se levanta, mira y ve la campiña Toda blanca y brillante, por lo que se golpea el muslo, Regresa a casa y de arriba abajo se lamenta, Como un pobre desdichado que no sabe qué hacer; Luego vuelve, y la esperanza revivifica de nuevo, Al ver que el mundo ha cambiado de semblante En poco tiempo, y toma su cayado de pastor, Y saca a los pequeños corderos a pastar.
Así me llenó el Maestro de pavor, al ver su frente tan turbada, y al mal vino tan pronto como el parche el doctor.
Pues al llegar al puente derruido, el Guía se volvió con esa dulce faz que vi por vez primera al pie del monte.
Abrió los brazos, tras meditar un poco en su interior, mirando bien la ruina, y me asió fuertemente.
Y cual quien obra y a la vez medita, que siempre da la impresión de adelantarse, alzándome hacia la cumbre de una gran roca, oteó otro risco, diciendo: «A ése agárrate después, mas prueba antes si es tal que pueda sostenerte».
Esta no era traza para uno con capa; Pues apenas nosotros, él ligero, y yo en pos, pudimos ascender de saliente en saliente. Y de no haber sido porque en aquel recinto era más corta la cuesta que en el otro, él, no sé, mas yo habría reventado.