Devoto a los pies santos me postré, pide clemencia y que me abra imploraba, mas tres veces primero el pecho herí. Siete P en mi frente me trazó con la punta de la espada, diciendo: «Cuida de lavar estas llagas dentro ya».
Ceniza, o tierra que seca se extrae, del mismo color era que su vestidura, y de debajo de ella sacó dos llaves.
Una era de oro y la otra de plata; primero con la blanca y luego con la amarilla accionó la puerta, de modo que quedé satisfecho.
«Siempre que falle alguna de estas llaves de modo que no gire bien en la cerradura», nos dijo, «esta entrada no se abre. Más preciosa es la una, mas la otra requiere más arte e ingenio antes de abrir, pues es la que desata el nudo. De Pedro las tengo; y me mandó errar antes abriendo que manteniendo cerrado, con tal que la gente se postre a mis pies».
Luego empujó los vanos de la puerta sagrada, exclamando: «Entrad; mas os advierto que vuelve fuera quien atrás mira».
Y cuando sobre sus quicios giraron los quicios de aquella puerta consagrada, que son de metal, macizas y sonoras, no rugió tanto, ni tan discordante pareció la Tarpeya, cuando le fue arrebatado el bueno de Metelo, por lo cual quedó famélica.
Al primer trueno estuve atento, y el «Te Deum laudamus» parecióme oír en voces con dulce melodía. Exactamente tal imagen trujo a mí lo que escuché, como acostumbra suceder al cantar con órgano unidos, que ora se oyen las voces, ora no.