Canto XXXII

Quizá tanto espacio habrían recorrido en tres vuelos una flecha disparada desde la cuerda, como nos habíamos movido cuando Beatrice descendió. Los oí murmurar a todos juntos: «¡Adán!». Luego rodearon un árbol despojado de flores y de otro ramaje en cada rama. Sus guedejas, que tanto más se dilatan cuanto más ascienden, habrían sido admiradas por los indios en medio de sus bosques por su altura. «Bienaventurado eres, oh Grifo, que no arrancas con tu pico estas ramas de dulce sabor, puesto que por esto el apetito se torció hacia el mal». De este modo alrededor del árbol robusto los otros gritaron; y la criatura de dos naturalezas: «Así se conserva la semilla de todos los justos». Y volviéndose a la lanza que había arrastrado, la arrastró bien ceñida bajo la rama viuda, y lo que era de ella se lo dejó atado. De la misma manera que nuestros árboles (cuando hacia abajo cae la gran luz, mezclada con aquella que brilla tras la Lasca celeste) comienzan a hincharse y luego se renovarán, cada uno con su propio color, antes de que el Sol enganche sus corceles bajo otra estrella: menos que de rosa y más que de violeta, revelando un tinte, se renovó el árbol que antes tenía sus ramas tan desoladas. Nunca oí, ni aquí abajo se canta, el himno que después cantó aquella gente, ni soporté la melodía hasta el final. Si tuviera el poder de pintar cómo se durmieron aquellos ojos compasivos al oír a Siringe, aquellos ojos a los que tanto desvelo costó tan caro, exactamente como un pintor que pinta del natural retrataría cómo me quedé dormido; bien puede quien sabe pintar la somnolencia. Por tanto, paso al momento en que desperté, y digo que un esplendor rasgó el velo de mi sueño y una llamada: «¡Levántate, qué haces!». Como para contemplar el manzano en flor que hace codiciosos a los Ángeles de su fruto y celebra bodas perpetuas en el Cielo,