No menos de cuatro candelabros de plata, que sostenían grandes antorchas de cera, servían para iluminar esta estancia.
Sin embargo, que la belleza moderna no envidie la magnificencia de una princesa sajona.
Las paredes de la estancia estaban tan mal acabadas y tan llenas de rendijas, que los ricos tapices temblaban con la ráfaga nocturna y, a pesar de una especie de biombo destinado a protegerlas del viento, la llama de las antorchas se inclinaba hacia un lado en el aire, como el estandarte desplegado de un caudillo.
Magnificencia había, con algún intento rudo de buen gusto; pero comodidad, muy poca, y, como era desconocida, tampoco se echaba de menos.
La Señora Rowena, con tres de sus sirvientas de pie a su espalda y arreglándole el cabello antes de acostarse a descansar, estaba sentada en la especie de trono ya mencionada, y parecía haber nacido para exigir el homenaje general. El Peregrino reconoció su derecho a él con una profunda genuflexión.
“Levántate, Palmero —dijo ella con graciosa condescendencia—. El defensor de los ausentes tiene derecho a una acogida favorable por parte de todos los que valoran la verdad y honran la hombría”.
Luego ordenó a su séquito: “Retiraos, a excepción únicamente de Elgitha; deseo hablar con este santo Peregrino”.
Las Doncellas, sin salir de la estancia, se retiraron al extremo más alejado de esta y se sentaron en un pequeño banco contra la pared, donde permanecieron mudas como estatuas, aunque a tal distancia que susurros suyos no habrían interrumpido la conversación de su ama.
“Peregrino —dijo la dama, tras una breve pausa durante la cual pareció dudar sobre cómo dirigirse a él—, habéis mencionado esta noche un