tendría bastante religión para rechazar la oferta del mal espíritu y decirle que se aparte de mí.
El fraile estaba ya completamente avituallado como un ballestero, con espada y pavesa, arco y aljaba, y un fuerte partisano al hombro. Salió de su celda a la cabeza del grupo y, tras cerrar la puerta con cuidado, depositó la llave bajo el umbral.
—¿Estás en condiciones de prestar un buen servicio, fraile —dicono Locksley—, o aún te ronda el cuenco moreno por la cabeza?
—No más que un trago de la fuente de san Dunstán aplacará —respondió el sacerdote—; algo hay de zumbido en mi cerebro, y de inestabilidad en mis piernas, pero en seguida veréis que se pasa todo.
Diciendo esto, se acercó a la pila de piedra, en la que las aguas de la fuente, al caer, formaban burbujas que bailaban bajo la blanca luz de la luna, y se pegó un trago tan largo como si hubiera querido agotar el manantial.
—¿Cuándo habías apurado antes un trago de agua tan hondo, Santo Clérigo de Copmanhurst? —dijo el Caballero Negro.
—Jamás, desde que se me picó la bota de vino y dejó escapar el licor por un respiradero ilegal —replicó el fraile—, y así no me dejó más que beber la generosidad de mi patrón aquí presente.
Luego, hundiendo las manos y la cabeza en la fuente, se lavó de ellas todas las marcas de la orgía nocturna.
Así refrescado y con la cabeza despejada, el alegre sacerdote hizo girar su pesada alabarda alrededor de la cabeza con tres dedos, como si hubiera estado equilibrando una caña, exclamando al mismo tiempo: «¿Dónde están esos falsos raptores que se llevan a las mozas contra su voluntad?